ESTIVE MARCADO COM...

Estive marcado com literatura
Sobre o teto de giz uma nobre pintura que refletia a moeda estranha em meu nariz...
Dançava pelas ruas um estranho Rimbaud de meias férulas
Ah, quem ousa bailar poesia em esquecido quintal?
Mar de tropas cavalgando em destino certo o meu parado varal...
Sobre um tanto outono
Em dias quebrados no chão
Desfilava assim o senhor Van Gogh com sua orelha na mão
Mas de tanta terra que transborda entre as veias e deságua o meu ar de arte...
Vestir o corpo de literatura, como em uma nobre pintura Pop Art.
Vanguardista de museu.
Onde não se cobra caixinha por guardar o que é seu
Cubra de tédio o pátio que te faz metódico
Descubra o teatro que descortina a mascara...
Quem saberá assim de sua nobre pirraça?
È Roma que diluí o grego canto final
Mas já estive em Rio que é de Janeiro a Dezembro o meu Brasil...
Lá se come samba na praia
Lá se lancha bala na testa
Eu que gostei de passar na Sapucaí em dia normal...
Tão fútil como engarrafamento em final de feriado prolongado
Como sou mau amado por entre as frestas de Frida Khalo...
Um dia me calo, e te faço um parto digno de um Arrabal.
Quem te disse esse marco final?
Nada silencia o silício de nossa poesia
Para que Machado de Assis? O grande chato!
O realismo é um corte no olho que destrói os fracos
Um dia desses marquei uma valsa com Artaud
Não veio, disse que não conseguia parar de gritar com Anton Tchecov, e eu fiquei meio ameno...
Nesse meio de vida
Qualquer dia desses recebo de presente um frustrante Picasso...
Nem Monet me consola nesse desembaraço
Esperando Artaud no Fran’s Café?
Nada mais obvio, talvez um cigarro acalme lento o Pollack do meu lamento...
E eu que pensava ser bonito ser surrealista...
Eu que pensava algumas vezes pensava e parava de me esforçar...
É chato tentar algo esplendido
È literal o marasmo de pedra
É fantástico como cada milícia destrói sua delicias...
E engraçado é dançar aos sábados
Com gente que nunca viu
Eu já me quis em Paris...
Hoje navego em outro rio...

David Cejkinski